Начал читать “Игру в бисер” Гессе. На первый взгляд*, это мега-отстой. Предисловие в восемьдесят страниц, на которых не сказано ровным счётом ничего. Упомянуты две-три заслуживающие внимания идеи, утопшие в словесном потоке гуманитарного сознания. И этот автор ещё смеет что-то рассуждать о культуре, о красоте произведений, о “Духе” – неизменно с большой буквы! Да за эти 80 страниц можно целую повесть написать было, живую, быструю, умную, вызывающую к жизни чувства и мысли, представляющую истинную красоту – но гений культуры предпочёл заполнить их мёртвой пустой породой, словесным шлаком.
Центральная тема книги – некая игра примерно следующего формата. Первый игрок говорит “в огороде бузина”, второй отвечает “а в Киеве дядька”. “Ах дядка”, – замечает третий, – “мой дядя самых честных правил…” “Да, кстати о Пушкине”, – говорит четвёртый, – “Лермонтов переписывался с Моцартом**, чья сороковая симфония похожа на интеграл”, ну и так далее, маразматический бред того же порядка.
Идею свою автор необычайно любит и всё предисловие превозносит как сокрушительное откровение, позволяющие совместить математику с музыкой. Как именно игра позволяет это сделать, автор не уточняет. Вообще, чтоб понять об этой ерунде хоть такую малость, пришлось осилить всё чёртово предисловие, поскольку информацию о своей гениальной выдумке автор выдаёт по каплям. (Иные скажут, что скудость мысли компенсируется размахом слога, но мы не будем так грубо откровенны).
Видимо, я это дальше не читаю. Лучше б, чем косить под литературу, этот ваш Гессе (нам, варварам, простительны фамильярности) просто философский труд написал. А то столько слов о культуре, а к искусству сама книга отношения не имеет.
* (вставлено по соображениям политкорректности),
** он этого не делал, но мы притворимся, что делал, нам всё равно