Представляю себе жизнь художника какой-нибудь студии, что специализируется на сисечных сериалах.
Изо дня в день, двенадцать часов в сутки, он сидит в своём кубике и рисует сиськи. Над головой жёлтым пустынным солнцем светят дребезжащие лампы, вокруг опостылевшие стены из линялого пластика и в комнате, словно на базаре, гомон дешёвой рабочей силы. А перед носом маячат сиськи, сиськи, сиськи, сиськи. Со всех ракурсов, во всех положениях, подпрыгивающие, летающие по инерции, уворачивающиеся от пуль, выгибающиеся, прижимающиеся, под одеждой и без одежды, чуточку выглядывающие, взятые в руку, обиженно болтающиеся без руки, в белом, в красном, в кружавчиках и чистой ткани, на подвязках, тёплые сухие и липкие мокрые, грузные на весу и колышащиеся в невесомости. Сиськи повсюду, на земле, в воздухе и под водой…
И вот, убитый затхлым офисом, уставший до смерти, художник приплетается домой, а там жена. Из самых лучших побуждений…
“Милый, я решила тебя удивить!”
Нелепая смерть.
(и т. д.)А вот сидит совсем молодой художник, только-только окончивший школу (а может и работающий по поддельному паспорту!). Заметив, что за ним наблюдают, он смущается и косится в сторону, стараясь не смотреть на свой рисунок. Но в стороне тоже сиськи, ими обклеены все стены в здании. Тогда художник, совсем засмущавшись, утыкается в лист бумаги перед собой и начинает рисовать на краешке что-нибудь совсем безобидное. Зайчика.
Но получается всё равно сиська. Подросток в ужасе смотрит на свою руку.
